Trois semaines...

Trois semaines que son corps s'était réveillé.
La danse de Saint-Guy avait repris dans son ventre.
Ce n'était pas une danse joyeuse, au contraire,
c'était un méli-mélo d'humeurs noires et angoissées.
Jamais elle n'avait voulu en arriver là une fois de plus.
Ah! La jeune fille ne pouvait plus le supporter!
Ce parasite néfaste qu'elle avait occulté jusque là.
Une trêve courte dans un hiver sans fin.
Il avait refait une crise.
Une crise qui l'avait emmené tout droit à l'hôpital Pasteur.
Pasteur comme psychiatrie.
Le mot qui commençait par un "S" lui était revenu à l'esprit.
Il ne pouvait plus profiter de la vie en angoissé constant
qu'il était.
Il ne voyait qu'une seule issue à son quotidien vide de sens;
elle se trouvait six pieds sous terre.

Le bruit lourd de la tête de son oncle heurtant le sol et
répandant un bain de sang sur le carrelage blanc de la salle
de bain mitoyenne avec le mur de sa chambre était revenu à
l'esprit de la jeune fille.
Et toutes les nuits, à cinq heures, elle se réveillait en sueur,
son corps témoignant d'une angoisse profondément ancrée
dans son ventre.
"Il est pesant de vivre dans cette maison."